(Sachez attendre le bon instant de cette musique pour commencer votre lecture, désolé pour la pub en intro)

La lumière intense du soleil,

Un tapis de feuilles étalées,

Les champs emblavés qui s’éveillent

Jeunes épis à peine dévoilés.

La froidure enveloppe la plaine

La terre humide est engourdie,

Les ramures glabres s’agitent à peine

De glaise leurs pieds sont alourdis.

Dessus le sol plane une brume,

Un voile léger humide et froid,

L’onde des labours et cette écume

Semblent une mer figée d’effroi.

Des goélands ci félatiers

Paraissent attendre les machines,

Ces lourds terrestres chalutiers

Ouvrant la terre en son échine.

Tout est frissons, tout est silence,

L’automne étale sa robe claire,

En sa présente désinence

Le ciel est pur de ce bleu clair.

C’est un dimanche de chrysanthèmes

De tombes grises et fleuries,

Les âmes attendent leur baptême

Ci dévêtues de leurs soieries.

(01/11/2015)

Les jeux et chemins interdits

Car déjà le jour s’en est allé,

Ces jeux de mains d’un étourdi

Sur ces chemins sans plus d’allées.

Le temps lui passant bien trop vite

A l’instar de ces bals masqués,

Où par les transes folles on lévite

Pensant ne pas être démasqués.

Il est tant de jours après nous

De saisons et d’heures à passer,

Que l’on oublie ce qui se noue

Par devers ce nous dépassé.

Les rides se dessinent et se creusent,

Ces enrues des lendemains,

Lézardes sèches et douloureuses

Sur nos visages parchemins.

Souvenances, amours orphelines,

Aux chamades éprises d’angine,

Larmes salées si peu hyalines

La presse poisse sa margine.

Si vieille la chair frissonne encore,

De ce désir saoulant les âmes,

De ce plaisir brûlant du corps

Bûcher que nous érigent les femmes.

Les je et chemins interdits

Car déjà la nuit s’en est venue,

Ces jeux de demain étourdis

Sont nos impasses là devenues.

(28/10/2015)

La voici qui là parait,

Pourquoi est-elle venue ?

Pour qui s’est-elle parée

Si femme en sa tenue ?

Quelques mots, un regard,

Une larme naissante,

Des paroles qui s'égarent

D'une histoire incessante.

Les blessures d’un amour,

Cicatrices ouvertes,

Douloureux désamour,

Vives plaies découvertes.

Elégante et si belle

Des couleurs de l’automne,

Sa douleur si rebelle

En l’instant ci m'étonne.

Des mots anodins,

Ses larmes qu’elle contient,

Si triste là soudain

D'un chagrin qu'elle retient.

Sa main si douce et froide

A peine effarouchée

Refuse la dérobade

Se laissant lors toucher.

L’été s’en est allé

L’automne ici l’enrobe,

Dans ce temps installé

Le passé se dérobe.

Ce jour elle est venue

Je ne l’attendais plus,

D'une tristesse contenue

Fragile et sans surplus.

(24/10/2015)

L'entaillure de l’automne

Par sa lame effilée,

En sa brume monotone

Matinale toile filée.

Ses oiseaux ricaneurs

Dans son ciel homogène,

Corvidés chicaneurs

Criailleurs et sans gêne

Tapis fangeux de feuilles

Sales brunes et mordorées,

Sous les arbres qui s’effeuillent

Torses mâts accorés.

La grisaille équanime

En la cinglure du vent,

Sur les champs anonymes,

Aux labours se levant.

Cet horizon confus

Délayé dans le ciel,

Monocorde et diffus

Dans ce gris arc en ciel.

Sous les pas, de la glaise,

Terre grasse lourde et collante,

Qui adhère et nous pèse

Dans l’aurore nonchalante.

L’esquisse floue d’un coteau

Par delà les forêts,

Telle l'estompe d'un bateau

Débouquant de l'orée.

Une lumière sans soleil,

Sans chaleur ni parure,

Dans l'automne qui s’éveille

Qui s’installe et perdure.

(11/10/2015)

Quand notre âme là se traine,

Claudique et boite bas,

Dans ce temps qui l’entraine

Refusant le combat.

Une chamade alentie,

Agitée d’un hoquet,

Sans amour ressenti

Totalement disloquée.

Un regard si brouillé

Dans la brume de nos pleurs,

Par nos larmes mouillé

Si confus sans ampleur.

Ce vide si gigantesque

Remplissant les instants,

Ces serpents ci dantesques,

Constricteurs persistants.

Le cri que l’on retient,

Désespoir silencieux,

Que l'étrange se maintient

Dans l’hiver dans nos cieux.

En la plaine étendue

De notre vacuité,

De nos heures distendues

Privées d’aséité.

Il n’est plus que l’attente,

Eternelle et confuse,

Pesante et déroutante

Qui s’obstine et infuse.

Quand tourne la noria,

Régulière, lancinante,

Ribambelle des parias

Dans ce vide attenante.

Quelques pas que l’on fait

Sans savoir où l’on est,

Quand le jour se défait,

A la nuit condamné.

(06/10/2015)