Tic tac, quand l’attente se fige,

Semblant vouloir perdurer,

Hôte impromptu, qui nous oblige,

Las nous contraint, à l’endurer.

En notre gorge, notre poitrine,

Le va et vient d’un balancier,

Alentissant dans sa combine,

Son balancement circonstancié.

Une procession allant à l’amble,

Dans sa démarche syncopée,

Ce lent tangage, qui lui ressemble,

A la chaloupe, d’un éclopé.

Chemin sans fin, faisant la trace,

A peine planté de candélabres,

Se refermant, telle une impasse,

Sur un lointain qui se délabre.

Il n’est que l’ombre des hier,

Pâles souvenirs des anciens jours,

Chinoises sombres sous nos paupières,

Vestiges obscurs, de nos détours.

Toutes ses heures, qui se traînent longues,

Sans goût, ni saveurs et parfums,

Sans phrases, ni paroles et diphtongues,

Ces heures, de nos instants défunts.

Des hurlements, bien silencieux,

Dans ce dédale de nos pensées,

Insupportable, cercle vicieux,

Semblant ne faire, que commencer.

Clepsydre sale si asséchée,

D’où ne s’écoulent que les poussières,

Fines cendres grises bien dépêchées,

En ces instances colinéaires.

Il en sera, d’autres aurores,

Quand bien même ces longues nuits,

Ces sabliers des petites morts,

Regain sableux, de notre ennui.

 (21/12/2011)

Dans l’impatience grise d’un ciel,

De l’abandon de son azur,

En sa lueur circonstancielle,

Dessous sa haute démesure.

Dans les replis cobalt de sa couche,

Drapée de ses nuages épais,

Tourmente lointaine que rien ne touche,

Sur l’horizon d’un lit défait.

Sa profondeur, sa négligence,

D’une abondance chiffonnée,

Que la lumière dans sa tangence

Hésite à peine à griffonner.

Longue et plaine qui étale son nombre

A l’instar d’une main qui passe,

Passe et dépose, son étoffe d'ombre

Robe de pénombre qui enlace.

Les cicatrices et fissures

De ces terres longues altérées,

Ci-devant, s’exhibent en blessures

Meurtrissures des landes éthérées.

C’est dessous cette voûte provisoire

Pesant plafond cotons obscurs,

Qu’est la stridence de l’aiguisoir

De ce rémouleur qui l’écure.

Le vent repasse sa lame fine

Dessus la caillasse qu’il érode,

Ces plissés reliefs qu’il affine

Par ses caresses et sa maraude.

L’averse, en cinglante ambassade

D’une tempête encore éloignée,

Drosse ses vives embrassades

Vers d'autres rivages encoignés.

L’impromptue débandade du jour

De par cette nuit fausse et factice,

Qui d’un coup abaisse l’abat jour

D’une brune incongrue subreptice.

Le crachin étire sa tenture

Et dès lors étrécisse l’espace,

Obscurcissant la devanture,

D’une rue se faisant impasse.

Des ruisseaux renaissent des rus,

Ces enfants de fleuves à venir,

Qui s’écouleront par les enrues,

Vers les coursives de l’avenir.

En un instant, d’une sombre agitation,

Dans la grosseur d’un ciel confus,

Le crépuscule, ou son imitation,

Virent apposer, leur voile diffus.

Une attente, infinie,

Où s’allongent les heures,

D’un reclus, d’un banni,

Affligé de bonne heure.

Rien d’autre que cela

Car tout entier d’icelle,

D’icelle bien terne et là,

Si las sans étincelle.

Que faire pour oublier,

Ne plus attendre en vain ?

En vain se replier,

Accouver son couvain.

S’enfuir et s’en distraire,

Desserrer son étau,

De sa cage s’extraire,

A grands coups de marteau.

Ne plus tourner en rond,

Ni le martel en tête,

Migraine macaron,

L’encéphalo-esthète.

Des ronds, des ronds de jambe,

Crémeux, des ronds de flan,

Flambant l’héron enjambe,

Néron sur son bat-flanc.

La voici la voilà,

La tante malicieuse,

Dans tout son tralala,

Tatie, la veuve anxieuse.

Sentez ses harassantes,

Ces heures et ces minutes,

Par paquet de soixante,

Qui cognent l’occiput.

Mal de tête, mâle d’eunuque,

Privé de son parti,

La lame dessus la nuque,

De nos bijoux sertie.

Quand cessera enfin,

Ce moment monotone,

Ce corps né si affin,

Du cornet d’Ellington.

Une attente, sans recours,

Où se longent les heures,

Bas nylon banni court,

Latente de ce bonheur.

  (09/12/2011)

Laure est une amie au talent incroyable, rencontrée sur le net par hasard, elle a accepté que j'expose ici l'un de ses clichés, elle a cette qualité rare de sublimer les corps et surtout le sien... mais aussi sur  les choses qu'elle croise au hasard de la ville

Son regard, lui, est un pinceau,

La lumière, sa palette,

Elle peint, dessine sur la peau,

Ce que l’œil interprète.

En noir et blanc ou de couleur,

Son trait est un émoi,

Un instant de vie et d’ailleurs,

Dans ce temps qu’elle sursoit.

Son monde, fait d’ombre et de lumière

Où s’exaltent les corps,

Au droit des poses singulières

Effondre ses accores.

Ses images dévoilent,

Nous interpellent et nous provoquent,

Blasphème d’une toile,

Troublante, délicieuse équivoque.

Gros plan, voici ses seins,

Ses lombes, l’intime de son val,

Collines d’un bassin,

Penchant de nos désirs, l'ovale.

L'impertinence de son invite,

Charnelle invitation,

Rayon, halo d’une poursuite,

Lueur, incarnation.

Son regard, insigne est décent,

Sa lumière, sensuelle,

Elle feint, décline l’indécent,

Dessillent nos prunelles.

(Merci à Corinne pour  ce morceau)