Quelques mots là que l’on écrit,
Pour dire l’émotion d’un instant,
Comme si lors l’on poussait un cri,
Un cri…silencieux et constant.
Elle est une mauvaise traduction,
Inconséquente et imparfaite,
Car quand bien même sa production,
Cette émotion reste secrète.
Chacune y trouvera la sienne,
Lui donnera son propre sens,
Oblitérant ce que fut la mienne,
Son origine et son essence.
Dès lors, tel un enfant perdu,
Un enfant seul que l’on recueille,
Famélique hagard inattendu,
Il renaitra par cet accueil.
Petit bâtard abandonné,
Celui sans cesse recueilli,
Tant de prénoms lui furent donnés,
Par ces autres l’ayant accueilli.
Tous ces sourires toute cette douleur,
Ces mots écrits entrecroisés,
Ces paysages et leurs couleurs,
Ces cieux grisés ou pavoisés.
J’ai toujours cru pouvoir le faire,
Atteindre enfin cet au-delà,
Écrire un texte qu’on ne peut défaire,
Une poésie donnant le la.
Chaque parfum a son odeur,
Celle de celui qui le respire,
Chaque lecteur est un voleur,
Un autre acteur que l’on inspire.
Quel que mot là que l’on écrive,
Pour dire l’émotion d’un instant,
Lue aussitôt l’on nous en prive,
Nous laissant lors.. inconsistant.
(02/09/2018)
