Allongé sur le sol,

Sur un tapis de mousse,

Là nu sans une étole,

Dessous la lune rousse.

Les arbres semblent si grands,

Ramures frottant le ciel,

Les cieux formant l’écran,

De la nuit matricielle.

Un enfant de la terre,

Couché sur son humus,

En  être solitaire,

Dessus son tumulus.

Il lui a tellement pris,

Toujours dans son excès,

Si fort de son mépris,

Venant la dépecer.

Voici enfin le jour,

Celui du grand pardon,

Instant rempli d’amour,

Instant du simple don.

La nuit est belle et douce,

Éclairée par la lune,

Elle semble être une housse,

Linceul de couleur brune.

Ici il restitue,

La somme de son pillage,

Là dépouillé et nu,

Ce tout du gaspillage.

Le sang coule de ses plaies,

Étanche sa marraine,

Le vent chante un couplet,

La terre s’abreuve reine.

La sève rouge s’écoule,

S’infiltre entre les grains,

La vie lentement coule,

Il n’est plus de chagrin.

Nocturne transfusion,

D’un enfant à sa mère,

L’instant d’une oblation,

D’un sapiens à la Terre

Ces yeux sont grands ouverts,

Regardant l'empyrée,

Son corps là découvert,

Se sent tout aspiré.

L’immolation divine,

Dans la sombre forêt,

Le sol là le devine,

Acceptant son sang frais.

Bientôt  il sera mort,

Libéré des envies,

Gaïa prendra son corps

 Lui redonnant la vie.

(16/02/2022)

Sa magie des couleurs,
Amour d'un polygone,
Elle peint durant ses heures,
Autour des hexagones.

Palette de ses clameurs,
La vie, les fleurs, l'abstrait,
Pulsions de ses humeurs,
Passant par ses traits.

Ses reliefs, ses aplats,
Elle dessine ses pensées,
Flagrances misent à plat,
Ou formes repensées.

Jeune femme et artiste,
Le talent en ses doigts,
Comme un ailleurs autiste,
Autre monde qu'elle perçoit.

Couleurs géométriques,
Projetées en l'espace,
Tel un voile poétique,
Qui retombe sur place.

Si belle en son visage,
Sensuelle silhouette,
Artiste couvrant les pages,
De ses teintes épithètes.

Volutes, coups de pinceaux,
Octogones prisonniers,
Ces pigments en lasso,
Tels des vents saisonniers.

Figurative parfois,
Sculptrice de ses nuances,
Ou absconse d'autres fois,
Comme guidée par l'aisance.

La danse de son esprit,
Celle de ses instruments,
Faisant naître l'incompris,
En chacun des jugements.

Son regard singulier,
Sa joliesse patente,
Par ses traits reliés,
C'est ainsi qu'elle nous tente.

(11/02/2022)

Les couloirs de la vie

Sont faits de méandres,

De couleurs, de lavis,

Qu'il nous faut bien prendre.

Labyrinthe aux impasses,

Ligne droite toute tracée,

Noir impair et passe,

D'aucuns sont terrassés.

Des chemins sans retour,

Sombres ou ensoleillés,

Parcourus chaque jour

Des aurores aux veillées.

On y court, on s'y traine,

Cherchant parfois sa route,

Mais le temps nous entraîne,

Y menant nos déroutes.

Étrange randonnée,

Que chacun entreprend,

Sans un plan-là donné,

Quand bien même elle surprend.

L'on y va sans savoir,

Au rythme qui nous sied,

Arpentant ces couloirs,

Où parfois l'on s'assied.

Pris dans cette bousculade.

On va donc de l'avant,

Sans possible reculade

Du coucher au levant.

On découvre les jours

Les uns après les autres,

Les chagrins, les amours,

Les coins où l'on se vautre.

Il est tant de démarches,

D’allures folles et diverses,

De chutes au pied des marches,

D’arc en ciel et d’averses.

Lente marabunta,

Les insectes s’avancent,

Sillonnent entre les tas,

Qu’importe ce qu’ils pensent.

Les couloirs de la vie,

Qui se croisent ou s'alignent,

Colorés de lavis,

Qui s'étirent en lignes.

(04/02/2022)

Là se saisir d’une émotion,

Dès lors vouloir la conserver,

Avoir cette ambition,

A dessein lors de l’observer.

Qu’elle ne soit ni brève ni fugace,

Telle une eau claire entre nos doigts,

Là refuser qu’elle ne s’efface,

Que ne s’écoule cet émoi.

Pouvoir en exprimer sa sève,

Ce divin suc d’une ambroisie,

Qu’elle soit tangible et non un rêve,

Instant durable que l'on choisit.

Qu’elle ne s’échappe en sable sec,

Se glisse  entre nos doigts,

Déjà prémices des obsèques,

D’une émotion de soie.

La retenir dedans, en soi,

La savourer jusqu’à l’ivresse,

Afin qu’après elle ne déçoit,

D’avoir été que de justesse.

Entière, la vivre et la comprendre,

La ressentir en toutes ses faces,

La savourer jusqu’à surprendre,

Avant qu’en nous ne se défasse.

La faire couler dans notre sang,

Pour qu’en notre être elle y infuse,

La savourer nous traversant,

Si douce, sublime, toute confuse.

Cet opiacé de notre chair,

Ce shoot intime et si flagrant,

Goûter l'encan et son enchère,

D'un artifice déflagrant.

Faire qu’en nous nos troubles perdurent,

Les distiller charnels alcools,

Pérennes émotions qui durent,

Ces enivrantes barcaroles.

Quand les frissons caressent l'âme,

Lors à tout prix les faire durer,

Pour que tièdes douces soient nos larmes,

Troublantes délices à endurer.

(28/01/2022)

J’aimerai tellement qu’elle soit mienne,

Cette vie imposée,

Qu’entière enfin elle m’appartienne,

Mais non pas supposée.

Qu’elle ne suscite aucun amour,

Aucune attente de moi,

N’étant qu’une ombre dans le jour,

La cause d’aucun émoi.

Que je puisse enfin décider,

Sans nulle appréhension,

Au-delà de mes noires idées,

De fuir sans émotion.

Arrêter d’être et de paraitre,

Ne plus jouer de rôle,

Choisir sans peur de disparaitre,

Faire se taire ma parole.

Que nul ne souffre de cela,

Ni un manque devenir,

Qu’aucun ne me regrette là,

Dans les jours à venir.

Qu’aucune peur ne me retienne,

Comme de blesser autrui,

Pour ne plus être quoi qu’il advienne,

Qu’une ombre au fond d’un puits.

Que j’ose enfin sans trembler,

Sans de larmes coupables,

Loin de ces autres rassemblés,

Me rendre exécutable.

Pouvoir mettre fin à ma vie,

Me privant de moi-même,

Que soit beau l’instant de l’envie,

Sans entendre je t’aime.

Partir sans traces ni douleurs,

L’esprit sans inquiétude,

Sans que personne alors ne pleure,

Béat dans ma quiétude.

(25/01/2022)