Le vent et sa caresse,

Le regard au lointain,

L’horizon qui progresse,

Quelque peu incertain.

Ce souvenir prégnant,

L’émotion corollaire,

Là mon cœur atteignant,

Dans l’instant bipolaire.

Une valse au dedans,

La vision qui s’égare,

Cet instant redondant,

Si présent quelque part.

Comme une mélancolie,

Une sourde douleur,

Dans ce temps aboli

Dépourvu de couleur.

Elle est là, silhouette,

Avenante et confuse,

Délicieuse oubliette

Pour une âme recluse.

Cet impossible oubli,

Cette émotion plaisir,

Enlacée dans les plis

Dans les plis du désir.

Tel un martel en tête

Une douce scansion,

Une vision qui entête,

Son étrange ascension.

Elle est là, sans cesse,

Répétant son arrivée,

Sensuelle et déesse,

Souvenance avivée.

Le vent dans sa paresse,

La pensée qui se perd,

L’horizon qui régresse

N’étant plus un repère.

(04/09/2018)

Quelques mots là que l’on écrit,

Pour dire l’émotion d’un instant,

Comme si lors l’on poussait un cri,

Un cri…silencieux et constant.

Elle est une mauvaise traduction,

Inconséquente et imparfaite,

Car quand bien même sa production,

Cette émotion reste secrète.

Chacune y trouvera la sienne,

Lui donnera son propre sens,

Oblitérant ce que fut la mienne,

Son origine et son essence.

Dès lors, tel un enfant perdu,

Un enfant seul que l’on recueille,

Famélique hagard inattendu,

Il renaitra par cet accueil.

Petit bâtard abandonné,

Celui sans cesse recueilli,

Tant de prénoms lui furent donnés,

Par ces autres l’ayant accueilli.

Tous ces sourires toute cette douleur,

Ces mots écrits entrecroisés,

Ces paysages et leurs couleurs,

Ces cieux grisés ou pavoisés.

J’ai toujours cru pouvoir le faire,

Atteindre enfin cet au-delà,

Écrire un texte qu’on ne peut défaire,

Une poésie donnant le la.

Chaque parfum a son odeur,

Celle de celui qui le respire,

Chaque lecteur est un voleur,

Un autre acteur que l’on inspire.

Quel que mot là que l’on écrive,

Pour dire l’émotion d’un instant,

Lue aussitôt l’on nous en prive,

Nous laissant lors..  inconsistant.

(02/09/2018)

Toujours le sablier se vide,

Les vagues sur le sable viennent mourir,

Un ciel délavé si livide,

Seul… le temps s’arrête de courir.

Même si elle nous paraît égale,

L’eau de la rivière est nouvelle,

La mer nous semble si étale,

Bien que son onde se renouvelle.

Sans cesse la mort nous accompagne,

Fidèle amoureuse certaine,

Là, indéfectible compagne,

Amante de nos heures incertaines.

La vie jamais n’a de vrai sens,

Elle n’est au juste qu’une émotion,

Car c’est là qu’est sa seule essence,

En cette étrange damnation.

Seule l’idée du monde est bien belle,

Nous ne sommes que des prédateurs,

Assourdis par nos décibels,

De nous… les propres créateurs.

Le paradigme de nos mots

Arme cruelle au double tranchant,

Antalgique de tous nos maux,

De nos désirs, de nos penchants.

Beauté ancienne de la raison,

Des chiens et des autres penseurs,

Consubstantiel de la maison,

Le mal… y a ses défenseurs.

Je bois ton sang tu bois le mien,

Chaque jour, comme toi, je me mens,

Nous ne sommes que des bohémiens,

Dessous ce vide du firmament.

Je sais…je sais que je suis,

Que de passage et sans pouvoir,

Tas de poussière et tas de suie,

Libres seuls… de nous émouvoir

(30/08/2018)

J’aurais voulu trouver les mots,

Etre capable de les écrire,

Pour lui offrir ces beaux émaux,

Ces beaux éclats de son sourire.

De par les pleins et déliés

Dessiner son si doux visage,

Par chaque mot là publier,

La candeur belle de son image.

La conjuguer à tous les temps,

Pour l’habiller de chaque mode,

Par des accords non hésitants,

Des liaisons non malcommodes.

Tracer cela dans l’émotion

Trempant ma plume dedans mes larmes,

Comme écrivant la partition,

Ce long livret disant son charme.

Traduire l’émoi de son instant,

Le rendre vrai par l’écriture,

D’un trait léger en insistant,

De son corps courbes tracer l’épure.

Lui dire combien elle est troublante,

Combien son charme est avenant,

Sa silhouette pure émouvante

Dans l‘émotion me parvenant.

Par l’orthographe me libérer,

Vider mon âme, vider mon cœur,

Pour ne jamais oblitérer,

Ce bel instant de sa douceur.

Créer le plus doux des écrits,

La plus forte des inspirations,

Par tous ces mots pousser un cri

Ce hurlement de ma passion.

J’aurais aimé lui dire ces mots,

Etre capable de la traduire,

De par mon trouble le plus beau,

La dessiner sans la faire fuir.

(24/08/2018)

L’instant de sa présence,

De son joli visage,

Celui de son aisance,

De son allure sans âge.

Simple au premier regard,

Commune et sans flagrance,

Croisée ci par hasard,

Dedans sa nonchalance.

Pourtant là tout à coup,

Le trouble s’en vint à naître,

La blancheur de son cou,

La douceur de son être.

Allègre et si légère,

Gracieuse et souriante,

Jeune femme qui suggère,

Les heures longues impatientes.

L'esquisse de son corps

Qui se trace peu à peu,

Effaçant le décor

Paraissant si pulpeux.

Dès lors elle se révèle,

Semblant se dessiner,

Pour n’être plus que belle,

Troublante et dulcinée.

Comme un soleil levant

S’écrivant dans l’azur,

Devenant si brûlant

Au fur et à mesure.

Corolle venant d’éclore,

Laissant lors ses sépales,

Calice aux couleurs d’or

Embrassé de pétales.

Comme une révélation,

Un instant si divin,

Tout entier d'émotion,

D’ivresse sans son vin.

(17/08/2018)